Iguales ante qué

Los miembros femeninos y las miembras masculinas del caso real de la casa surrealista, disponen de todos los medios para dejarte bien claro que tu cuello pertenece a la suela de sus zapatos, cruz mediante.

Pero, a ti, que no se te ocurra decir que esos parásitos y esas parásitas no se ganan la vida honradamente.

Se puede opinar sobre tu sexualidad y tu conyugalidad, sobre cuál ha de ser tu redil y tu cuota para sus causas,... pero sólo a la sombra de la corona y la tiara... Y puntualizo, por si acaso: he dicho la tuya, no las suyas; que quede claro.

Y, para compensar, añadirán que todas somos iguales y todos tenemos soma.

Pero recordad:

Bienaventurados los lacayos que se sienten orgullosos de serlo por ser felices en el reino -ajeno, eso sí- de la ignorancia.

Bienaventurados los borbones porque de ellos es el reino que os subyuga y exprime a borbotones.

Mientras tanto

Se alcantarillaron Nagasaki e Hirosima.

Se desinsectó Vietnam con napalm.

Se disecaron las lágrimas de Chernobyl.

No hubo suficiente plata para tanto plomo en Colombia.

Podaron a balazos las raíces de la selva del Congo.

Se drenaron con sangre las cunetas de España.

Nadie enciende un cigarro cerca de Austchwitz.

Engordaron los tiburones del mar de la Argentina.

Se quemaron las hierbas de los jardines de Alí Babá.

Las torres resultaron gemelas hasta para caer.

La casa de la moneda se quedó sin cambio.

El turismo masivo se originó en Siberia.

El pasatiempo papal siempre fue hacer cruzadas.

Los imanes ignoran que los polos opuestos se atraen.

El apartheid hace descuentos si no das al blanco.

La carne de negro se envuelve en cadenas.

Las dietas más estrictas son los regímenes.

La peste cambió el aroma de la negra Europa.

Los océanos se aguardan en latas de coca-cola.

En Arabia se dilapida el oro negro con lapidaciones.

Cómete el polo antes de que se derrita.

No se cura violando a menores.

...

Mientras tanto, se subvencionan las apologías de la destrucción.

Mientras tanto, el petróleo determina la ubicación de las armas de destrucción masiva.

Mientras tanto, en el Dow Jones, Ibex o Nikkei juegan al monopoly con nuestras tabas.

Mientras tanto, los opresores maquean su imagen con ostentosos homenajes públicos.

Mientras tanto, te enseñan un trapo de colores para que no veas escapar al conejo de la chistera.

Mientras tanto, los lobos muestran sus colmillos blanqueados y sonríen envueltos en abrigos de tu lana.

Mientras tanto, el humor sobre estos temas es citado a declarar porque no les hace gracia a los culpables.

Mientras tanto, seguimos más ocupados en ocultar que en reparar nuestras miserias.

Mientras tanto, hay tantas personas que siguen entregando su vida por poder mantener su esclavitud que,

mientras tanto, la vida cotiza.

Nota.- Perdón por el humor.

Firmado: Alguien a quien todo esto no le hace ni puñetera gracia.

La red celestial

Todo comenzó con un click.

Aquel ímprobo ser inexistente, aburrido como estaba aquella tarde sin definir y que luego vino a caer en domingo, decidió acceder a su cuenta en la red celestial, por medio de la cual se comunicaba con todos los demás seres inexistentes, y crear un grupo en el que incluyó a todas sus amistades sin consultar si hacerlo con ninguna de ellas.

Yaveh, nick que usaba habitualmente y que cambiaba, a veces, por el de Jehová, sólo quería ser administrador de algo que no fuera un caos ni pudiera atarse, tampoco, con cuerdas.

Claro: pronto empezaron los problemas porque no hay ombligo con más ego que aquél que no se conoce abarcable.

A Zeus no le hizo ni pizca de gracia que inmatricularan su terreno y el grupo comenzó a dividirse como se dividen las opiniones.

Yaveh cambió el nombre del grupo Olimpia por el de Génesis.

Yaveh creó un crowdfunding para iluminar a todos con su sapiencia, a lo que Ra respondió con emoticonos de enfado.

Tampoco gustó mucho que Atenea saturara el grupo con post de fotos y vídeos de lechuzas.

Xochipilli invitó a los miembros del grupo a un juego virtual en red pero tuvo un rotundo fracaso de seguimiento ya que Hades se quedó en el banquillo mientras Maradona pedía bola.
Venus envió una petición de unirse al grupo que, sorprendentemente, fue rechazada de inmediato por carecer de las características necesarias dada su imagen escasamente virginal y de nada sirvió que se comparara con Eros: su papel, como buena mujer, habría de ser subyugado o no ser.

Entre tanto, un mortal -¡ya ves tú, un simple mortal, quién coño insumiso se creería!- consiguió infiltrarse en el grupo y, tras dejar una sólida prueba de su paso sobre la página del mismo Yahvé, fue denunciado por un grupo de fans de éste por uso prohibido de la red social y le cerraron la página temporalmente.
Un ratón se filtró también en el grupo pero todos estaban tranquilos porque ya eran unos desdentados y no temían que Pérez hurgara bajo sus almohadas en la nube.
En medio de estos desaguisados, llegó el séptimo día, que vino a llamarse sábado y a ser el más ocioso, por lo que el grupo se llenó de mensajes cuyo contenido venía, más o menos, acariciaba ser el siguiente:
Mi unicornio azul ha abandonado el grupo.
La sirena Ariel ha abandonado el grupo.
Pitufo gruñón ha abandonado el grupo.
Pinocho dice que va a abandonar el grupo.
Nicolás -¡ho, ho, ho!- ha traído regalos para todos.
Pitufo gruñón ha sido añadido al grupo.
Belcebú ha invitado a cenar a Grizmo.

Grizmo ha subido un vídeo cantando bajo la lluvia.
Pinocho ha cambiado su foto por una de perfil y no cabe.
Minotauro solicita ayuda para saber cómo salir del grupo.
Pitufo gruñón ha abandonado el grupo...

Yaveh, al fin, decidió tomarse un descanso y eliminar su perfil; creó unos muñecos de barro con costillas extraíbles de género y, aburrido como un niño con sus propios juguetes, decidió aparecerse a algunos de ellos de sorprendente existencia longeva, adoctrinarlos y dejar al resto de muñecos al cuidado de los primeros bajo las consignas de la usura, la inquisición, la avaricia, la misoginia y la pederastia, entre otras tantas lindezas.
Al redactor de esta ficticia historia lo podrán enjuiciar por ello mientras a los redactores de las ficticias historias paralelas les dedican finitas páginas de seguidores en la plana red.
No os olvidéis de traerme tabaco, llegado el momento.

Huir es preservar

Huir es preservar, supongo.

Estoy tan desconectado de la realidad

que ignoro el valor de ciertas palabras.

No es fácil mantener el equilibrio 

viviendo en un mundo paralelo. 

Las cicatrices de la respiración

reposan sigilosas en mi almohada. 

Sé cuántos latidos por minuto

derrumban cualquier horizonte. 

Conozco la altura que alcanzan

los sueños más inimaginables.

Del descuido de las promesas dadas,

aprendí a dar mis conformidades.

Doblé mi apuesta por el tañido

sin saber por quién doblaban las campanas.

Apuré de un sorbo todos los licores

de los besos que me dieron envenenados.

Aprendí a salir de las ciénagas yo solito

desde que me cercenaron la frente en la cesárea.

No lo supongo: huir es preservar

Mundial 78

Durante el transcurso

del mundial de fútbol

que se celebró en Argentina

en el año mil novecientos

setenta y ocho de la era común,

los goles en fuera de juego

fueron gritados

por los llantos ahogados

de las madres de mayo.

La doctrina del shock

En el año mil novecientos setenta y seis de la era común,

la academia sueca otorgó el premio nobel de economía

a Milton Friedman.

Milton fue un adalid de la escuela de economía de Chicago;

asesor de Bush, Reagan, Tatcher o Pinochet;

impulsor, en definitiva, de la economía por la doctrina del shock.

La doctrina del shock te lleva a confesar lo que tu opresor quiera.

Quizás Milton sólo fuera un demonio conservador

que pretendía la libertad interpretada bajo un coste;

quizás Milton sólo fuera un ángel que eligió costearse

unas alas de lana de vicuña con ribetes de diamantes.

Durante la entrega del premio, un joven increpó a Milton:

"Freadman, go home! Freadman, go home!

down with capitalism, freedom for Chile!"

mientras lo agarraban para sacarlo de entre los asistentes

y afuera le esperaban decenas protestando

contra Friedman, el neoliberalismo y Pinochet,

pues aquellas personas criticaban la decisión de la academia

por premiar a un colaborador con la economía de la dictadura chilena.

También hay quien dice que Friedman no sólo quería

la libertad económica, también aconsejaba la del pueblo chileno.

Un moderador de la academia se disculpó por el incidente,

a lo que Milton, sin embargo, con aire jocoso, respondió:

"podría haber sido peor".

Fue aplaudido entre un eco de carcajadas cómplices,

de esas que duelen al espectador por la impotencia

ante las victorias demagógicas del capitalismo.

Iba implícito que lo podría haber sido -peor, digo-,

pero sólo para él y las personas de su estirpe.

Con sus políticas, desde ellas, gracias a ellas,

de Milton y de la escuela de economía de Chicago,

los ricos son más ricos y los pobres son más pobres.

En la academia se reparte dinero, no prestigio,

y, de vez en cuando, excepcionalmente, pagan por algo de maquillaje.

Pero, recuerda, no se conoce una terapia efectiva

después de aplicada la doctrina del shock.

Ser

Ante mis ojos, antes de tus manos,

el espacio que ocupa el recorrido

ahueca la libertad de escaparnos.

Está vacía, hueca.

Suena lindo.

Ser una misma,

uno mismo,

a pesar de todo.

Ser sin cercenarse,

sin cerciorarse.

Ser, no tratar de ser.

De cualquier modo,

ser sin que se trate de ser.

Ser sincero, sin certezas, sin cercos,

sin ceremonias,... y ser sin censuras.

Ser sin ser, tercamente,

ser sin mil claves.

Ser sin cerraduras.

Ser en serio,

acaso

ser en serie.

Servidumbre de serpientes
y su sermoneo sibilino,
sigilosamente siseante.

¿Qué será, será, será?

Apachada con Teresa R. F. allá por el 94 ó 95

La internet

La red informática descentralizada de alcance global se creó para, entre otras cosas, estrechar los lazos de los seres humanos. 

Cuando los mercados se percataron del efecto generado, extendieron sus garras para rentabilizar ese nuevo amor. 

Pero no seamos cínicos: ellos también se dieron cuenta de que siempre ha rentado más el odio, la guerra. 

Para redondear el negocio, sólo tenían que despejar la incógnita de la fórmula que mejor conocen: la cuadratura del círculo. 

Desde entonces, los últimos románticos tratan de resurgir desde el exilio de uno de los rincones del cuadrilátero de la internet.

El sueño y yo

Una vez tuve un sueño, un sueño profundo.
Era mentira pero eso sólo lo sabíamos el sueño yo.
El sueño se dejaba manipular a mi antojo.
Al principio, un pequeño retoque por aquí, otro por allá.
Generé un sueño de ensueño.
Como es lógico, era un sueño que no se cumpliría.
De hecho, el sueño, cada vez, se hizo más y más grande; más y más inalcanzable.
Cuando pensé que sabía soñar caí en la cuenta:
Con el tiempo, fui yo quien acabó moldeado por el sueño.
Por favor, no me despiertes si me sueñas.

La lista de Schindler

Hoy me encontré contigo mientras revisionaba la lista de Schindler.
Dormías plácidamente.
Sé que eras tú.
Te he reconocido entre todos los cadáveres.
Yacías junto a mí.

Ébola

Rebrota el ébola
y la rae, en sus trece,
me dice que eso
es imposible.
Y me propone,
como palabra del día,
que biodegrade
pero no tengo acceso
a sus neuronas.

Criterio propio

Mira hacia donde pisas;
observa tu alrededor;
yergue el cuello y ve más allá;
escucha cuanto se te diga;
valora todas las opiniones;
plantea todas las dudas;
cuestiona cada planteamiento;
recela de las aseveraciones;
analiza cada circunstancia;
investiga todo lo posible;
contrasta todos los datos;
desarrolla tu propia idea;
exprésala sin complejos;
equivócate sin ningún temor;
corrígete sin pudor alguno;
si es necesario, vuelve a empezar.
No esperes que nadie te lo enseñe.
Quizás te resulte algo tedioso
pero sólo así, y practicando,
practicando muchísimo,
podrás decir que tú eres
una persona con criterio propio.

¡No!

¡No!

Y empiezo con un ¡no! por instinto,

porque, simplemente, no es no,

porque siempre me aleccionaron

a no comenzar un texto con un "no".

¡No!

No me han violado,

no han quemado mi aldea,

no he tenido que poner mi vida

en manos de las azarosas olas.

¡No!

No me han acosado sexualmente,

no me llaman muchacha en la oficina,

no me han dicho que las princesas

vestimos mejor de rosa y con tacones.

¡No!

No me han derribado la puerta,

no me han arrojado a los perros,

no me han disparado a la cabeza

al grito de "puto rojo maricón".

¡No!

No me han internado en campos de concentración,

no me han perseguido por defender mis ideas,

no me han encerrado en cárceles

simplemente por tenerlas y expresarlas.

¡No!

No por ello creo que eso sea lo justo,

no por ello debería pensar en otras cosas,

no por ello creo que me deba callar,

¡No, no, no y mil veces no!

Remordiscos

Mucho que aprender, demasiado,

para un terco torpe

con complejo de impostor.

Las heridas se muestran

como ingenuas pretensiones

del conocimiento para un aspirante

a pasar, simplemente, desapercibido.

Cómo doler para adentro

para vencer la timidez

y responder con descaro

a las expectativas.

Debería existir una consigna

para darme por aludido sin complejos

cada vez que me tiemble el pulso

y brote de mis venas

la sangre seca de las frustraciones,

y trazar sin temblor tu silueta

en noches de única excitación.

Muerde y remuerde

pensar que se ha hecho mal

en otras personas.
Pero sé que hay dolores mayores
y causas mucho más injustas
y abandono estas palabras
a navegar por la red
mientras siguen confabulándose
estrategias de poder en el mundo
contrarias a la humanidad en sí.
Y a tomar por culo lo demás.

Dulce viento de la juventud

Y han pasado los años

y no estamos juntos,

como nos prometimos.

Y no hemos salvado la pobreza,

aquel propósito con el que soñábamos;

desde que no nos vemos

ha incrementado el hambre

y la crueldad de los poderosos.

Hoy me percato de que tu mirada,

aquella que tanto ensalcé,

no era capaz de evitar

que el agua se tragara el miedo.

Ignoro si tus senos siguen

desafiantes al universo,

dudo que sigas sujetando la tierra

con tus pasos firmes y seguros,

sé que también tenías

algunas ideas equivocadas.

Me remuerde no haberte dicho

que mi papelera, por aquella época,

rebosaba papeles con "tequieros".

Supongo que hemos contado muertos

ajenos por nuestro distanciamiento.

Y te mantendré en el anonimato

para no perturbar tu camino tomado

aunque quizás estés esperando

escucharme decir estas palabras

que me despeinan con aire oscense

y un dulce viento de la juventud.

Fuiste gran parte de lo que soy,

pero eso sí te lo dejé claro;

de eso, nada ha cambiado. 

Pasada la media vida,

hoy me acuerdo ti

y de cuando apenas la comenzábamos

y no supimos continuarla juntos.

Hormigas

En             lo

al             to

diviso,

a lo lejos,

un trigal

con dos

hormigueros y un gran barullo entre ellos.

Sobre cada

montoncito

de arena,

dos hormigas dispuestas con alas dirigen

cada una su

ejército

de

lacayos

disputándose un grano de trigo en medio

de una línea

divisoria que

sólo ellas son

capaces

de ver.

Who is afraid, something must.

Quien teme, algo debe.

Tu abuelo migró desde Alemania.

Quien teme, algo debe.

Tu abuela migró de Alemania.

Quien teme, algo debe.

Eso te avergüenza.

Quien teme, algo debe.

Tu madre migró desde Escocia.

Quien teme, algo debe.

La madre de tus tres primeros descendientes migró de la extinta Checoslovaquia.

Quien teme, algo debe.

La madre de tu quinto hijo migró desde Eslovenia.

Quien teme, algo debe.

Estados Unidos es un país hecho por migrantes.

Quien teme, algo debe.

La mara salvatrucha se originó en Estados Unidos.

Quien teme, algo debe.

Tu racismo tiene origen en la pocilga de tu mente.

Quien teme, algo debe.

Eres un criminal que se comporta como aquellos ancestros de los que renegaste.

Quien teme, algo debe.

Eres un miserable bastardo sin derecho a la vida porque no tienes corazón.

Quien teme, algo debe.

Encierras entre rejas a niños y niñas sin mostrarte sensible al llanto.

Quien teme, algo debe.

Te escondes tras la falda de tu bandera y demasiados cómplices.

Quien teme, algo debe.

Eres un criminal de la sociedad, de la humanidad.

Quien teme, algo debe.

Espero haber sido breve pero conciso para que no tengas que leer mucho y tu perturbada mente lo comprenda, no temas.

El traductor de google me lo ha puesto así:

Who is afraid, something must.

Your grandfather migrated from Germany.

Who is afraid, something must.

Your grandmother migrated from Germany.

Who is afraid, something must.

That embarrasses you.

Who is afraid, something must.

Your mother migrated from Scotland.

Who is afraid, something must.

The mother of your first three descendants migrated from the extinct Czechoslovakia.

Who is afraid, something must.

Your fifth child's mother migrated from Slovenia.

Who is afraid, something must.

The United States is a country made by migrants.

Who is afraid, something must.

The mara salvatrucha originated in the United States.

Who is afraid, something must.

Your racism originates in the pigsty of your mind.

Who is afraid, something must.

You are a criminal who behaves like those ancestors you reneged on.

Who is afraid, something must.

You are a miserable bastard without the right to life because you do not have a heart.

Who is afraid, something must.

Enclosures between bars to boys and girls without showing sensitive to crying.

Who is afraid, something must.

You hide behind the skirt of your flag and too many accomplices.

Who is afraid, something must.

You are a criminal of society, of humanity.

Who is afraid, something must.

I hope I have been brief but concise so that you do not have to read a lot and your disturbed mind understands, do not fear.

Sueño errático

Sueño con la cuadratura

de dos esferas rígidas

y su centro neurálgico

más allá de resolver pi.

Sueño con la materia oscura

derritiéndose por el fuego

avistado entre las sombras

y reventar en sus volcanes.

Sueño con tensar y templar

la teoría de las cuerdas

erosionadas por el tiempo

retorciendo su duro epicentro.

Sueño con violar las leyes

de una naturaleza a destiempo

y abandonarme a la violencia

que sugiera sin espacio ni tiempo.

Sueño con cerrar los ojos

y fingir que nada ha sucedido

para volver a renacer

de entre las cenizas restantes.

La estadística

La estadística es un resultado derivado

del estudio y el conocimiento

que se tergiversa por la superstición;

la fe subrepticia de las probabilidades.

Es un nefasto "hombre de estado" que,

con su limitado conocimiento,

recurre a una correlación de sucesos

para camuflar su propia ignorancia.

Por estadística, podemos decir

que la ignorancia era más común antaño

pero aplicarla sólo puede llevarnos

a no mejorar nunca esa media

El universo y tú

Aún te sigo buscando

en los entresijos de la ignorancia

y de lo que se escapa

de nuestra incomprensión.

Todo lo demás,

los "te quiero, te añoro, te deseo",

son sólo otras herramientas

de orientación.

Sentimientos vanos

Mi lengua de fuego

vomita los vértigos

nauseabundos y cristalizados

del veneno de mis venas.

Quisiera decirte

lo que, sin embargo, no me sale

y yazco entre mis restos

arrancándome la piel.

He lamido tus entrañas,

ahora sé que tus reproches

sólo consiguen levantarme

las uñas de la carne.

Mis ojos llenos de ira

enmohecen de ausencias,

destilan el alcohol

y se ahúman con mi destino.

He levantado las ampollas

de los sentimientos vanos.

Sí, sí te quiero

pero me quiero más a mí.

A propuesta de Lucía Domínguez, publicado en su página "poesía en puertas".

Sobre

Jugando a los destinos

sobrevolé los cielos

y perdí el abismo de mis propósitos

en algún tobogán del arco iris,

cuando al orear los tonos

los prendieron de un mástil.

La casa de empeños

me sobrevaloró,

pero incluyeron, por el mismo precio,

una laboriosa soga

en la que habían tendido

anteriormente

nuestro conocimiento

y secado la escala de grises.

Tiempo después,

repasando el pedigrí de los tonos,

supe que al gris le habían

quitado del medio

tras haber descorrido el telón.

Sé que hay tantas historias

como colores y tonos,

pero sus vivezas nos ciegan

ante sus secretos.

El sexo

Me gustaría saber qué escribir

para llevarte a la cama.

Después

ya vendrá la muerte

y tendrá tus ojos...

y esas cosas.

Duelo de versos, desvelo de besos

Lanzaba mensajes al mar

en botellas que antes

había vaciado yo.

Una vez, abrí

una de esas botellas

y se escaparon los besos

que hoy persigo.

Éste es mi planeta

Soy ese extraño que baja al pueblo

a compraros el tabaco, el pan y la leche

mientras me revisáis de arriba abajo

con vuestras miradas de soslayo

por no vestir en vuestro formato.

Soy el que escribe versos

que después os escucho repetir

sosteniendo un arma en la mano,

en nombre de algún dios

y descalificando a vuestros semejantes

por cuestión de latitud

sin comprender vuestra ignorancia.

Lleváis vida de hormigas

y admiráis las canciones de las cigarras

pero criticáis su estilo de vida

como si fuera una vaguedad

componeros los bailes

con los que os enamoráis;

o, simplemente, os levantáis

para seguir hacinados

en vuestra cómoda vida a plazos.

Me llamáis ermitaño

pero no soy yo

quien vive en soledad;

en soledad vivís vosotros

lejos de la naturaleza que os sostiene

cobijados bajo líneas fronterizas

y colores manchados

para ondear trapos.

Me llamáis, por eso, loco

como si la cordura os habitara;

mientras miráis a ambos lados

para cruzar la calle

o salir de vuestra caja de cerillas,

en esa pecera en la que os creéis a salvo,

yo sonrío con las mareas de la luna

y bailo alrededor del sol:

Éste es mi planeta

y vosotros unos simples inquilinos.

Tengo, tengo, tengo... tú no tienes nada

Tenemos verbos, adjetivos,

sinónimos, métrica, verso,

metáforas, complementos

directos e indirectos,

singulares y plurales,

sujetos y predicados,

denominaciones, ripios,

retóricas, aliteraciones,

epítetos, onomatopeyas,

anáforas, elipsis,

paralelismos, paradojas,

ironías, sarcasmos,

antítesis, personificaciones,

símiles, contradicciones

y otros cuantos recursos

mediante los que tratamos

de comunicarnos con vosotros

pero sólo dais opción

a emitir un mudo voto

cada cuatro años

en el que cuesta expresar

tanto desacuerdo

con vuestra forma de reiros

de las personas,

repito, personas,

reitero, personas,

insisto, personas,

personas, personas,...

y la razón

de nuestros descontentos

con vuestros imperativos

seguidos de gerundios;

así de triste y pobre

es vuestro lenguaje.

No os extrañe, cualquier día,

amanecer habiendo aprendido

una lección nueva:

una lección que, tal vez,

nunca olvidaréis.

¿veis lo que es dialogar?

¿reconocéis mi arma?

¿entendéis lo que os digo

o he de aclararos

que lejos de amenazaros

os estoy llamando ignorantes?

Sois un peligro

para esta sociedad.

El vencejo o la golondrina

Observo el vuelo del vencejo.

No descubro ni aprendo nada,

sólo observo el vuelo del vencejo.

Es más, ni siquiera soy una persona

que distinga al vencejo

de la golondrina.

Puede que observe

el vuelo de una golondrina

pero tampoco

descubro ni aprendo nada.

Pangea

El Atlántico es el campo de batalla de Pangea.

Ese joven océano de cerca de doscientos millones de años,
con sus Antillas, sus Bermudas, sus Cíes, sus Canarias,
sus Feroe, sus Malvinas, su Caribe,... ¡ay, sus Azores!

Esa inculta división cultural entre el viejo y el nuevo mundo,
con sus descubrimientos, sus transatlánticos, sus tratas,
su OTAN, sus tratados y sus malditos tratos.

Ese cementerio de aguas residuales, hidrocarburos e hilillos de plastilina,
con sus puertos de doble filo, sus plásticos, sus acantilados
y sus playas donde se calman las mareas y las resacas.

Esa cuna de huracanes y ciclones, de nieblas e icebergs a la deriva,
con su límite con el frío polar al norte y al sur,
con su gran espina dorsal tectónica.

Ese contoneo configurado por los continentes que lo limitan,
con sus estrechos, sus mares, sus golfos
y sus canales, naturales o no, para un mar en fuga.

Ese bullerengue por allá y ese fado por acullá,
con su son, su copla, su bolero, su bachata, su cumbia,
su guiajira, su rumba, su calipso, su merengue, su chachachá,...

Ese titán de aguas bravas sin un cielo que sujetar,
con el rumbo de los mitos y mentiras bajo sus oleajes,
con su Atlántida o, tal vez, sin ella.

El Atlántico es ese mar de dudas donde se ahogan
las lágrimas negras (1) de nuestra distancia. No, woman, no cry (2),
que antes de morirme quiero echar mis versos (3) por la borda.

(1) Miguel Matamoros

(2) Bob Marley

(3) José Martí

Con ocasión del encuentro de verdes escritores en Moguer 2017

Play it again, namesake

Mi querido tocayo,

no me hace falta imaginación

para saber que no hay premio en el cielo

ni castigo en el infierno,

que son limitaciones mentales del ser humano

-ese estúpido animal engreído-

como lo son las fronteras y las religiones.

Mi querido tocayo,

cada vez me resulta más difícil,

sin embargo, pensar que es fácil imaginar

un planeta que se mueva

bajo esos conceptos que describes:

No interesa si no cotiza, ¿sabes?

sí, claro que lo supiste. Perfectamente.

Mi querido tocayo,

¡qué preciosidad de canción

que te marcaste componiendo "Imagine"!.

Con qué sencillez

describes mis ingenuas pretensiones

pero hoy se mata por matar

en nombre de la convenida paz.

Mi querido tocayo,

sucede que no hay voluntad

para descorrer las cortinas del dogma

de la educación

para percibir la misma blancura

a que nos asoma Yoko

desde vuestro inmenso palacio.

Play it again, namesake.

El túnel

Entrar en el túnel

tiene su recorrido.

Salir, en ocasiones,

no es viable;

sabes que el resto del camino

será a través del túnel.

Y, claro, hay respiraderos

que parecen arco iris pero,

por fortuna ante el auto engaño,

hay más cloacas

en las que meter la cabeza

sin apenas ser visto.

Confusiones

Cada tres segundos,

más o menos,

acariciaba el papel

rugoso del periódico

para que no se le apagara.

En una ocasión,

rasgó la hoja de arriba abajo

intentando actualizar

la página de política.

Al fin del mundo

Llévame al fin del mundo,

me pediste.

Y, en un alarde de originalidad,

te llevé

al comienzo del mismo.

Y saltamos por los aires.

Quedémonos con el mar

Quedémonos con el mar

quienes regamos sus aguas
con lágrimas incendiadas
en medio de los vientos huracanados.

Quedémonos con el mar
quienes soportamos la carga
de traspasar las columnas de Hércules
para derribar las fronteras.

Quedémonos con el mar
quienes velamos porque sea
un horizonte sin más duelos
que los que competen al fitoplancton.

Quedémonos con el mar,
que sea el mar nuestro de cada día,
un mar de dudas quizás,
y que otr@s padezcan sus resacas.

A partir de una lectura de "el kuadernillo de la bruja" de Mar Herrera

Si quieres emplear bien tu poema

Hoy has soñado conmigo, dices,

aunque no recuerdo un cielo

tan intenso como el que describes

ni haber estado en un campo

con tan majestuosas flores.

Tampoco han anidado nunca

los pajaritos en mi pelo;

siempre lo he cuidado.

Cuídate de lo que dices de tu corazón

porque pueden ser taquicardias.

A pesar de todo eso,

puedes soñar conmigo, si lo deseas,

pero si quieres emplear bien tu poema

escríbeselo a Gaza.

Lo que me jode de las moscas

Lo que me jode de las moscas

no es que coman mierda. 

Lo que me jode de las moscas

no es que se convenzan de que está buena;

ni siquiera que lo griten al eco sordo del cielo.

Lo que me jode de las moscas

es que, con ello,

vengan a chuparme la sangre.