Who is afraid, something must.

Quien teme, algo debe.

Tu abuelo migró desde Alemania.

Quien teme, algo debe.

Tu abuela migró de Alemania.

Quien teme, algo debe.

Eso te avergüenza.

Quien teme, algo debe.

Tu madre migró desde Escocia.

Quien teme, algo debe.

La madre de tus tres primeros descendientes migró de la extinta Checoslovaquia.

Quien teme, algo debe.

La madre de tu quinto hijo migró desde Eslovenia.

Quien teme, algo debe.

Estados Unidos es un país hecho por migrantes.

Quien teme, algo debe.

La mara salvatrucha se originó en Estados Unidos.

Quien teme, algo debe.

Tu racismo tiene origen en la pocilga de tu mente.

Quien teme, algo debe.

Eres un criminal que se comporta como aquellos ancestros de los que renegaste.

Quien teme, algo debe.

Eres un miserable bastardo sin derecho a la vida porque no tienes corazón.

Quien teme, algo debe.

Encierras entre rejas a niños y niñas sin mostrarte sensible al llanto.

Quien teme, algo debe.

Te escondes tras la falda de tu bandera y demasiados cómplices.

Quien teme, algo debe.

Eres un criminal de la sociedad, de la humanidad.

Quien teme, algo debe.

Espero haber sido breve pero conciso para que no tengas que leer mucho y tu perturbada mente lo comprenda, no temas.

El traductor de google me lo ha puesto así:

Who is afraid, something must.

Your grandfather migrated from Germany.

Who is afraid, something must.

Your grandmother migrated from Germany.

Who is afraid, something must.

That embarrasses you.

Who is afraid, something must.

Your mother migrated from Scotland.

Who is afraid, something must.

The mother of your first three descendants migrated from the extinct Czechoslovakia.

Who is afraid, something must.

Your fifth child's mother migrated from Slovenia.

Who is afraid, something must.

The United States is a country made by migrants.

Who is afraid, something must.

The mara salvatrucha originated in the United States.

Who is afraid, something must.

Your racism originates in the pigsty of your mind.

Who is afraid, something must.

You are a criminal who behaves like those ancestors you reneged on.

Who is afraid, something must.

You are a miserable bastard without the right to life because you do not have a heart.

Who is afraid, something must.

Enclosures between bars to boys and girls without showing sensitive to crying.

Who is afraid, something must.

You hide behind the skirt of your flag and too many accomplices.

Who is afraid, something must.

You are a criminal of society, of humanity.

Who is afraid, something must.

I hope I have been brief but concise so that you do not have to read a lot and your disturbed mind understands, do not fear.

Sueño errático

Sueño con la cuadratura

de dos esferas rígidas

y su centro neurálgico

más allá de resolver pi.

Sueño con la materia oscura

derritiéndose por el fuego

avistado entre las sombras

y reventar en sus volcanes.

Sueño con tensar y templar

la teoría de las cuerdas

erosionadas por el tiempo

retorciendo su duro epicentro.

Sueño con violar las leyes

de una naturaleza a destiempo

y abandonarme a la violencia

que sugiera sin espacio ni tiempo.

Sueño con cerrar los ojos

y fingir que nada ha sucedido

para volver a renacer

de entre las cenizas restantes.

La estadística

La estadística es un resultado derivado

del estudio y el conocimiento

que se tergiversa por la superstición;

la fe subrepticia de las probabilidades.

Es un nefasto "hombre de estado" que,

con su limitado conocimiento,

recurre a una correlación de sucesos

para camuflar su propia ignorancia.

Por estadística, podemos decir

que la ignorancia era más común antaño

pero aplicarla sólo puede llevarnos

a no mejorar nunca esa media

El universo y tú

Aún te sigo buscando

en los entresijos de la ignorancia

y de lo que se escapa

de nuestra incomprensión.

Todo lo demás,

los "te quiero, te añoro, te deseo",

son sólo otras herramientas

de orientación.

Sentimientos vanos

Mi lengua de fuego

vomita los vértigos

nauseabundos y cristalizados

del veneno de mis venas.

Quisiera decirte

lo que, sin embargo, no me sale

y yazco entre mis restos

arrancándome la piel.

He lamido tus entrañas,

ahora sé que tus reproches

sólo consiguen levantarme

las uñas de la carne.

Mis ojos llenos de ira

enmohecen de ausencias,

destilan el alcohol

y se ahúman con mi destino.

He levantado las ampollas

de los sentimientos vanos.

Sí, sí te quiero

pero me quiero más a mí.

A propuesta de Lucía Domínguez, publicado en su página "poesía en puertas".

Sobre

Jugando a los destinos

sobrevolé los cielos

y perdí el abismo de mis propósitos

en algún tobogán del arco iris,

cuando al orear los tonos

los prendieron de un mástil.

La casa de empeños

me sobrevaloró,

pero incluyeron, por el mismo precio,

una laboriosa soga

en la que habían tendido

anteriormente

nuestro conocimiento

y secado la escala de grises.

Tiempo después,

repasando el pedigrí de los tonos,

supe que al gris le habían

quitado del medio

tras haber descorrido el telón.

Sé que hay tantas historias

como colores y tonos,

pero sus vivezas nos ciegan

ante sus secretos.

El sexo

Me gustaría saber qué escribir

para llevarte a la cama.

Después

ya vendrá la muerte

y tendrá tus ojos...

y esas cosas.

Duelo de versos, desvelo de besos

Lanzaba mensajes al mar

en botellas que antes

había vaciado yo.

Una vez, abrí

una de esas botellas

y se escaparon los besos

que hoy persigo.

Éste es mi planeta

Soy ese extraño que baja al pueblo

a compraros el tabaco, el pan y la leche

mientras me revisáis de arriba abajo

con vuestras miradas de soslayo

por no vestir en vuestro formato.

Soy el que escribe versos

que después os escucho repetir

sosteniendo un arma en la mano,

en nombre de algún dios

y descalificando a vuestros semejantes

por cuestión de latitud

sin comprender vuestra ignorancia.

Lleváis vida de hormigas

y admiráis las canciones de las cigarras

pero criticáis su estilo de vida

como si fuera una vaguedad

componeros los bailes

con los que os enamoráis;

o, simplemente, os levantáis

para seguir hacinados

en vuestra cómoda vida a plazos.

Me llamáis ermitaño

pero no soy yo

quien vive en soledad;

en soledad vivís vosotros

lejos de la naturaleza que os sostiene

cobijados bajo líneas fronterizas

y colores manchados

para ondear trapos.

Me llamáis, por eso, loco

como si la cordura os habitara;

mientras miráis a ambos lados

para cruzar la calle

o salir de vuestra caja de cerillas,

en esa pecera en la que os creéis a salvo,

yo sonrío con las mareas de la luna

y bailo alrededor del sol:

Éste es mi planeta

y vosotros unos simples inquilinos.

Tengo, tengo, tengo... tú no tienes nada

Tenemos verbos, adjetivos,

sinónimos, métrica, verso,

metáforas, complementos

directos e indirectos,

singulares y plurales,

sujetos y predicados,

denominaciones, ripios,

retóricas, aliteraciones,

epítetos, onomatopeyas,

anáforas, elipsis,

paralelismos, paradojas,

ironías, sarcasmos,

antítesis, personificaciones,

símiles, contradicciones

y otros cuantos recursos

mediante los que tratamos

de comunicarnos con vosotros

pero sólo dais opción

a emitir un mudo voto

cada cuatro años

en el que cuesta expresar

tanto desacuerdo

con vuestra forma de reiros

de las personas,

repito, personas,

reitero, personas,

insisto, personas,

personas, personas,...

y la razón

de nuestros descontentos

con vuestros imperativos

seguidos de gerundios;

así de triste y pobre

es vuestro lenguaje.

No os extrañe, cualquier día,

amanecer habiendo aprendido

una lección nueva:

una lección que, tal vez,

nunca olvidaréis.

¿veis lo que es dialogar?

¿reconocéis mi arma?

¿entendéis lo que os digo

o he de aclararos

que lejos de amenazaros

os estoy llamando ignorantes?

Sois un peligro

para esta sociedad.

El vencejo o la golondrina

Observo el vuelo del vencejo.

No descubro ni aprendo nada,

sólo observo el vuelo del vencejo.

Es más, ni siquiera soy una persona

que distinga al vencejo

de la golondrina.

Puede que observe

el vuelo de una golondrina

pero tampoco

descubro ni aprendo nada.

Pangea

El Atlántico es el campo de batalla de Pangea.

Ese joven océano de cerca de doscientos millones de años,
con sus Antillas, sus Bermudas, sus Cíes, sus Canarias,
sus Feroe, sus Malvinas, su Caribe,... ¡ay, sus Azores!

Esa inculta división cultural entre el viejo y el nuevo mundo,
con sus descubrimientos, sus transatlánticos, sus tratas,
su OTAN, sus tratados y sus malditos tratos.

Ese cementerio de aguas residuales, hidrocarburos e hilillos de plastilina,
con sus puertos de doble filo, sus plásticos, sus acantilados
y sus playas donde se calman las mareas y las resacas.

Esa cuna de huracanes y ciclones, de nieblas e icebergs a la deriva,
con su límite con el frío polar al norte y al sur,
con su gran espina dorsal tectónica.

Ese contoneo configurado por los continentes que lo limitan,
con sus estrechos, sus mares, sus golfos
y sus canales, naturales o no, para un mar en fuga.

Ese bullerengue por allá y ese fado por acullá,
con su son, su copla, su bolero, su bachata, su cumbia,
su guiajira, su rumba, su calipso, su merengue, su chachachá,...

Ese titán de aguas bravas sin un cielo que sujetar,
con el rumbo de los mitos y mentiras bajo sus oleajes,
con su Atlántida o, tal vez, sin ella.

El Atlántico es ese mar de dudas donde se ahogan
las lágrimas negras (1) de nuestra distancia. No, woman, no cry (2),
que antes de morirme quiero echar mis versos (3) por la borda.

(1) Miguel Matamoros

(2) Bob Marley

(3) José Martí

Con ocasión del encuentro de verdes escritores en Moguer 2017

Play it again, namesake

Mi querido tocayo,

no me hace falta imaginación

para saber que no hay premio en el cielo

ni castigo en el infierno,

que son limitaciones mentales del ser humano

-ese estúpido animal engreído-

como lo son las fronteras y las religiones.

Mi querido tocayo,

cada vez me resulta más difícil,

sin embargo, pensar que es fácil imaginar

un planeta que se mueva

bajo esos conceptos que describes:

No interesa si no cotiza, ¿sabes?

sí, claro que lo supiste. Perfectamente.

Mi querido tocayo,

¡qué preciosidad de canción

que te marcaste componiendo "Imagine"!.

Con qué sencillez

describes mis ingenuas pretensiones

pero hoy se mata por matar

en nombre de la convenida paz.

Mi querido tocayo,

sucede que no hay voluntad

para descorrer las cortinas del dogma

de la educación

para percibir la misma blancura

a que nos asoma Yoko

desde vuestro inmenso palacio.

Play it again, namesake.

El túnel

Entrar en el túnel

tiene su recorrido.

Salir, en ocasiones,

no es viable;

sabes que el resto del camino

será a través del túnel.

Y, claro, hay respiraderos

que parecen arco iris pero,

por fortuna ante el auto engaño,

hay más cloacas

en las que meter la cabeza

sin apenas ser visto.

Confusiones

Cada tres segundos,

más o menos,

acariciaba el papel

rugoso del periódico

para que no se le apagara.

En una ocasión,

rasgó la hoja de arriba abajo

intentando actualizar

la página de política.

Al fin del mundo

Llévame al fin del mundo,

me pediste.

Y, en un alarde de originalidad,

te llevé

al comienzo del mismo.

Y saltamos por los aires.

Quedémonos con el mar

Quedémonos con el mar

quienes regamos sus aguas
con lágrimas incendiadas
en medio de los vientos huracanados.

Quedémonos con el mar
quienes soportamos la carga
de traspasar las columnas de Hércules
para derribar las fronteras.

Quedémonos con el mar
quienes velamos porque sea
un horizonte sin más duelos
que los que competen al fitoplancton.

Quedémonos con el mar,
que sea el mar nuestro de cada día,
un mar de dudas quizás,
y que otr@s padezcan sus resacas.

A partir de una lectura de "el kuadernillo de la bruja" de Mar Herrera

Si quieres emplear bien tu poema

Hoy has soñado conmigo, dices,

aunque no recuerdo un cielo

tan intenso como el que describes

ni haber estado en un campo

con tan majestuosas flores.

Tampoco han anidado nunca

los pajaritos en mi pelo;

siempre lo he cuidado.

Cuídate de lo que dices de tu corazón

porque pueden ser taquicardias.

A pesar de todo eso,

puedes soñar conmigo, si lo deseas,

pero si quieres emplear bien tu poema

escríbeselo a Gaza.

Lo que me jode de las moscas

Lo que me jode de las moscas

no es que coman mierda. 

Lo que me jode de las moscas

no es que se convenzan de que está buena;

ni siquiera que lo griten al eco sordo del cielo.

Lo que me jode de las moscas

es que, con ello,

vengan a chuparme la sangre.