Soy ese extraño que baja al pueblo
a compraros el tabaco, el pan y la leche
mientras me revisáis de arriba abajo
con vuestras miradas de soslayo
por no vestir en vuestro formato.
Soy el que escribe versos
que después os escucho repetir
sosteniendo un arma en la mano,
en nombre de algún dios
y descalificando a vuestros semejantes
por cuestión de latitud
sin comprender vuestra ignorancia.
Lleváis vida de hormigas
y admiráis las canciones de las cigarras
pero criticáis su estilo de vida
como si fuera una vaguedad
componeros los bailes
con los que os enamoráis;
o, simplemente, os levantáis
para seguir hacinados
en vuestra cómoda vida a plazos.
Me llamáis ermitaño
pero no soy yo
quien vive en soledad;
en soledad vivís vosotros
lejos de la naturaleza que os sostiene
cobijados bajo líneas fronterizas
y colores manchados
para ondear trapos.
Me llamáis, por eso, loco
como si la cordura os habitara;
mientras miráis a ambos lados
para cruzar la calle
o salir de vuestra caja de cerillas,
en esa pecera en la que os creéis a salvo,
yo sonrío con las mareas de la luna
y bailo alrededor del sol:
Éste es mi planeta
y vosotros unos simples inquilinos.
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